domingo, 28 de agosto de 2005

Ratas de biblioteca


No sabía yo que estudiar para septiembre iba a ser tan divertido, la verdad. Y es que resulta que desde hace unos días frecuento una biblioteca en el corazón del "exclusivo" barrio de Salamanca en Madrid. La verdad estoy horrorizado porque la biblioteca, aunque un poco pequeña, está genial: tiene videoteca, fonoteca, prestan revistas, zona infantil de juegos, tienen encliclopedias en Cd-Rom... Me sorpredende mucho porque la biblioteca que yo frecuentaba tanto en mi pueblo como en Granada no tenía nada de eso! Cuatro libros clásicos eran los ejemplares estrella de la biblioteca.
Pues en esta biblioteca, en la que el principal diario leído es La Razón (por gente muy mayor, todo sea dicho), cada día me encuentro a personas más raras, con algo en común: estudian para septiembre.
Desde una especie de robot, un chico de unos 20 años, bajito y que anda como un robot al que a veces le vienen espasmos. Y que el otro día se trajo un bocadillo (en plan recreo) envuelto en papel de aluminio (papel albal de toda la vida).
Pasando por una chica opositora que va con su novio (que madre mía el novio qué raro y feo es) y que curiosea a los demás más que estudiar. Lo digo por experiencia, porque se me quedó mirando un rato y yo también la miraba como diciéndole: "¿qué quieres?"
Pero lo mejor son las pobres personas mayores que, abandonadas por sus familiares en la temporada estival, se pasan la mañana en la biblioteca haciendo los crucigramas y demás pasatiempos de todos los periódicos de la biblioteca. Empezamos por La Razón y así nos informamos "objetivamente" y hacemos su crucigrama y así cambiando de periódico hasta pintorrearlos todos. Pero lo más preocupante es que coja el periódico !solo para hacer los pasatiempos! Yo me escandalizo por pocas cosas, pero esto me altera. Es como si me dices que te gusta mucho leer y te lees todas las entrevistas de la revista Semana y no coges un buen libro. (Absténganse productos de marketing internacional, véase Harry Potter). Mañana volveré a esa biblioteca, que aunque la critique me gusta. Si es que somos muy morbosos, y yo el primero.

Las canciones de nuestra vida

¿Quién no se ha planteado alguna vez que hay determinadas canciones en su vida que han sido trascendentales y le han marcado época? Seguro que quien más y quien menos, todos tenemos una canción que podríamos pasarnos horas y horas escuchándola, incluso días, semanas, hasta convertirla en una tortura para los demás y quizás para nosotros mismos.
Pues ya se sabe siempre que Spain is different. No tenemos término medio, o nos pasamos o no llegamos, pero me centraré solamente en el primer supuesto. En España llevamos mucho tiempo, más de una semana, más de un mes, más de un año, ¡MÁS DE UNA DÉCADA! ¡MÁS DE MEDIO SIGLO! En España hay un grupo de personas que están cantándonos constantemente la misma canción, la canción del miedo a cualquier cosa, pero sobre todo la canción de "España se disuelve!". Ya lo usó Primo de Rivera en los años veinte, Franco recogió el guante en 1936, Aznar que pasó su juventud en Falange Española (aunque no suela ponerlo en su currículum) azuzó el mismo fantasma en 1996 y 2000, y Acebes y compañía siguen cantándonos la sempiterna canción.
Y no solo de oir la misma canción, sino de escuchar todo tipo de acusaciones de ser "nacionalista radical" al primero que se cruce por la calle, sin llegar a pensar que los primeros nacionalistas radicales son ellos mismos. Ejemplo práctico:
Señor: "No si yo me siento español, pero es que nací en Alicante, supongo que también seré alicantino no?"
Acebes: Ni alicantino ni hostias, ¿no será usted un terrorista comunista nacionalista pancartero terrorista masón? Usted es español y punto.
Estoy harto de escuchar eso de que "aquí el único país que hay es España", cuando todos bien sabemos que ni en Tenerife hablan catalán, que los gallegos no usan txapelas, ni otras cosas varias. Porque a esta gente se le escapa el hecho de que todos los castellanos son españoles, pero no todos los españoles son castellanos.
Lo de la desaparición de España es un tema ya bastante viejo, tan viejo como que desde que apareció esa amenaza a principios del siglo pasado, ha habido tiempo para que aparecieran países como Yugoslavia o Checoslovaquia y posteriormente se disolvieran, sin que la canción haya cambiado para nuestro caso. Y digo yo que no sería la amenaza tan inminente cuando llevamos 100 años esperando que se disuelva y aún no se ha disuelto. Pero parece ser que a la derecha le da réditos este tema, si bien me pregunto en voz alta, ¿Qué sería de la derecha española sin el fantasma de la desaparición de España?
Puedo llegar a ser más duro y a formular acusaciones encubiertas, con relación causa-efecto. En españa, la derecha, que aunque vote en contra de los matrimonios homosexuales, es gay-friendly, al ser el único partido de derecha europeo que es de derechas e intenta disfrazarse de partido de centro(drag-queen principiante que no sabe ni disfrazarse podríamos decir). El simple hecho de avergonzarse de las propias ideas o tendencias políticas de uno dice bastante en cuanto a su coherencia. Tan incoherente como ser de centro y tener el suficiente autismo como para estar incapacitado para pactar con otros partidos, sean de derecha como ellos(uy no que ellos son de centro) de izquierdas(comunistas y masones de toda la vida, si la Cope ya ha dicho que Zapatero es masón, y lo que dice la Cope va a misa...) o los nacionalistas(estos de signo excluyente, pero tan nacionalistas como ellos). Y ante esa incapacidad, me hago una nueva pregunta. ¿No se supone que estando en el centro tanto derecha e izquierda te pillan bien para pactar, porque los dos están próximos a tus ideas? ¿No será que la que la derecha española está enconada en la parte más oriental del arco parlamentario? Aunque yo siempre había pensado que el centro, si bien no es la equidistancia, suele ser el espacio que está entre la izquierda y la derecha, no el espacio que está entre la falange y el vacío cósmico.
Para terminar, comentaré que la práctica te azuzar todo tiepo de miedos y paranoias para atraer a los demás a que le tomen a uno como la única salvación posible, podría llamarsele una estrategia del miedo. Porque, tomándole la palabra a Aznar pero ligeramente modificada, aunque todos seamos estúpidos menos él...
Todos los terrorismos son iguales
Todos los extremismos son iguales
Todos los extremismos tienen algo en común. En este caso, la estrategia de intentar infundir miedo en los demás, aunque los medios sean totalmente diferentes y en unos casos, legales, y en otros, criminales.

[Wild dances][Ruslana][Dance with the wolves]

sábado, 27 de agosto de 2005

para los que temen amar a quien ya quieren demasiado

Y me quedo pensando en heridas abiertas, sintiendo de nuevo el orgullo herido en la llaga. La cicatriz premanece para recordarme lo que fuiste, a donde nunca he de volver. La herida se abre de nuevo con la esperanza de enocntrarte por fin dentro de nuestro encuentro diario. Que absurdo buscar en ti lo que nunca tendremnos ninguno, porque somos juntos a la vez que separados y nunca seremos uno.
A veces finjo sentirme rechazada por ti, porque me hace más facil seguir queriendote; si admitiese mi esperanza la herida se abriria de golpe dejando mi carne viva de dolor y de hambre. No sé si lo busco en ti porque se que no lo voy a encontrar y puedo darle una explicacion a este desamor cronico que arrastro. Decir ahora que quisiera que curaras mis heridas sería demasiado propio de novela rosa...pero no es una historia unica, esta nuestra que yo vivo por separado.
Porque lo que no muestras nadie puede robartelo, yo guardo mi cariño por ti tras una máscara de amor filial, correcto y correspondido.


No puedo casi respirar.
Mi grito se ahoga en mi garganta y nadie lo oye, ni yo lo escucho! Me miro y las uñas están amarillas, mis manos huesos que arañan la tierra que me acuna. Tierra negra, teñida de mis lágrimas y mi miseria. Cómo levantarme si la tierra me envuelve y me arropa como una madre.
Luna blanca sobre tierra negra, sobre el reflejo de lo que fui un dia lejos de esta luna y esta niebla.
Quise meter la cabeza bajo la almohada, para no ver la realidad...pero mis sueños se tornaron pesadillas y cuando quise darme cuenta mi mundo habia cambiado y la pesadilla ya no estaba fuera de la cama, sino que bailaba ahora conmigo al son que le marco. Ahora bailo con ella. Bailo. Bailo más rápido cada dia, persiguiendo la luna para verme en ella la cara...
Un dia el cansancio me vence y es ahora la maleza la que cubre mi cara. Ya nunca más necesitarés aquella almohada....porque los sueños de aquella... ya no valen nada.


Las Herreys

Es vox populi que a mi no me gusta mandar mensajes en clave, pero todos tenemos nuestros vicios. Uno de mis mayores vicios es ponerle motes a la gente, (por eso, curándome en salud, me puse Axwells, para que poner el mote fuera más dificil, si bien se que los tengo jajajajaja). Soy capaz de clasificar todo, las situaciones(Síndromes de Estocolmo), los estados de ánimo(Autohipocresía, Plasticidad cerebral), las personas(Palabra de honor, La pasiva loca bis), o los grupos de personas(Superestrellas del momento, Herreys). Y hoy me voy a centrar en Las Herreys.
Allá por 1984, por primera y última vez, un país que actuaba en primera posición en Eurovisión conseguía ganar. Además, por primera y última vez un trio de hombres ganaba Eurovisión. "Casualmente", los Herreys eran suecos(lo de las victorias de Suecia en Eurovisión es para hacer un blog entero aparte). Estos Herreys han permanecido en la memoria eurovisiva colectiva como el prototipo de machos escandinavos con hormonas suficientes para subirse a una carroza del desfile de reyes y lanzar las susodichas hormonas a los niños en vez de repartirles caramelos. Pero Las Herreys se perdieron ese desfile.
Hace mes y pico Aganzo me estuvo explicando la teoría de las pulseras, que me provocó un Síndrome de Estocolmo que desde entonces me hace prejuzgar a la gente(ya se que antes también la prejuzgaba jajajajajaja) teniendo en cuenta en qué mano se ponen sus "pulseras". Nace así el mito de Las Herreys(que podría ser cualquiera, como Palabra de honor y un par de amigos)(para ser una Herrey se necesita estar en packs de tres).
Las Herreys son este tipo de niños superchic de la vida, con peinados supercool y ropas con algún tipo de lentejuelas, y que por regla general inspiran en uno el sentimiento de "toma 3 €uros para un bocadillo que se te van a marcar las vértebras en el abdomen". Además, suelen llevar una pulsera(algunos dos o tres para remacar la idea) en la muñeca izquierda, o tirarse eruptos, y acto seguido ponerse los dedos en la boca y reirse como una rata de lo masculinos que son. Son pequeñas superestrellas en proyecto que aún no son conscientes de su potencial y que piensan que no hay vida más allá de los tripis.
Su tema más recurrente de conversación siempre es "Ay osea no se si decirselo a mis padres", y uno, que es todo bondad, le pone una de esas caras que tanto le gustan a algunos, para mándarles telepáticamente la idea de "Que tú seas corto no implica necesariamente que tus padres sean más cortos que tu todavía". Y después de comprar los chicles sin azucar para no engordar, a bailar como locas en la discoteca, a mover el esqueleto(porque lo que es la carne...). Y Palabra de honor no se conciencia de ello, con lo listo que es para algunas cosas(aunque con unos métodos un poco anticuados, la edad empieza a pesar jajajajajaja) y lo tonto que puede llegar a ser para otras... Seguro que él en su juventud también fue una Herrey aunque no lo sepa. Pero es curioso que aunque seamos personas, siempre en cada "especie" de personas aflora de una forma o de otra ese instinto animal, herrey o el que se tercie.

[This is the world we live in][Alcazar][Dancefloor deluxe]

viernes, 26 de agosto de 2005

Rutinas a la carta

Por estos días he pensado que el verano que viene me voy a ir en plan aventura alocada a buscar trabajo en la Isla de Cerdeña, idea retroalimentada al saber que Vesu se va a apuntar a italiano para irse el año que viene de Erasmus, asi que ya no iría solo a clase. Si bien he tenido esa idea como podía haber pensado que Noviembre será lluvioso en el Pirineo catalán. Lo que está ya claro es que Estocolmo está por venir y Granada por volver. Para Madrid, quizás sea la última oportunidad, o quizás sea la primera, porque mientras unos se guardan las cosas y otros se las callan, los ojos siguen hablandose, y uno descubre que quizás los romanos no ganaron todas las guerras que disputaron, y que a veces lo que parece una guerra ganada puede acabar siendo solo una importante batalla ganada, pero no una larga guerra. Mientras tanto, el Mar Tirreno sigue siendo tan azul como siempre y más incierto que nunca.
Sin embargo, Septiembre se acerca sigilosamente, nuevamente con la rutina, pero quizás una rutina nueva y laberínticamente caótica, con muchas cosas para hacer y poco tiempo para hacerlas, aun en la evidencia de que hay mucho tiempo y pocas cosas que hacer en cada una de ellas por separado. Es curioso que esté todo ya dicho y aún queden la mayor parte de las cosas por decir, Y por hacer, con el peligro de dar un paso hacia un lado, y hacer que en ese nuevo diseño de las líneas maestras, los caminos pasen por otros lugares, unos, atajos y otros, caminos interminables, que en conjunto hacen que las casualidades, que a fin de cuentas son el estímulo del dia a dia rutinario, sean de diferente forma, perdiendo esas casualidades que nos disgustan pero que en el fondo muchas veces no sabríamos que hacer si no sucedieran, cambiándolas por otras de dificil previsión, como todo lo nuevo es imprevisible por su desconocimiento.
Lo único cierto es que, al igual que la línea 6, todo es un círculo, un ciclo, los años, los meses, las semanas, los días, las horas... pero nunca son círculos perfectos, sino que tienen picos, curvas, rectas, subidas, bajadas, para estar siempre dando vueltas aunque uno no pase siempre por el mismo sitio y de giros que parecen no tener sentido en muchas ocasiones, pero que al final acaban, instintivamente, desembocando en ese mísmo círculo imperfecto, igual que un rio que corre de espaldas al mar siempre tiene que acabar desembocando en agua salada a fin de cuentas, aunque el camino sea el más largo de los posibles.
En cualquier caso, Madrid tiene una última oportunidad que aprovechar o desperdiciar en función de ser abandonada por la puerta grande, por la puerta pequeña, o por una zanja en el suelo. Porque el pasado sigue estando presente en nuestra mente, las ilusiones y esperanzas presentes en nuestro futuro o en nuestra imaginación, y el olor a agua salada sigue estando en nuestras fosas nasales por lejos que quede de Madrid o de cualquier ciudad de interior.
El mundo sigue dando vueltas, el sol sigue saliendo por el este y soñar sigue siendo gratis, pero Madrid sigue en obras, la lluvia sigue sin llegar y la lucha sigue siendo necesaria. Más allá de nuestros sueños y más acá de nuestras frustraciones estamos nosotros, y de nosotros depende avanzar hacia atrás o avanzar hacia adelante. Dar pasos hacia el lado es solo una estrategia alternativa de llegar a una parte o a la otra.

[Resta in ascolto][Laura Pausini][Resta in ascolto]

jueves, 25 de agosto de 2005

Secretos que unos guardan y otros callan...

Es increíble lo benévolo y severo que puede ser el tiempo a la misma vez, y lo dulce y cruel que puede llegar a ser en sus encerronas. Y más increíble es aún la fuerza que tiene para torcer hacia otro lado alguna de las líneas maestras que vamos trazando a lo largo del tiempo.
Esta semana he conocido(en persona) a nueva gente, pero no esperaba reconocer a nadie por sorpresa a la una de la mañana en el metro(aunque casualmente ha sido una situación que si bien no se ajustaba a lo que a mi me hubiera gustado, se aproximaba bastante). Hacía mucho tiempo que no tenía una conversación sin abrir la boca y mirando a los ojos a alguien frente a frente. Casi cuatro años. No se si mucho o si poco, en cualquier caso, a doce dias de hacer 4 años.
Y quizás ahora comprendo que en las guerras solo hay derrotados y vencidos, y que quizás en el fondo es inútil hacer la guerra, ganarla y creerte el vencedor, igual que no vale de nada teñirte el pelo de amarillo y pensarte que eres danesa de toda la vida... porque los vencedores son los derrotados, y los derrotados son los vencidos. Diferentes collares para una misma cosa.
Ahora me doy cuenta ahora que quizás es tarde para rectificar y que además no va a valer para nada, pero los principios hay que asumirlos hasta sus últimas consecuencias imagino. El caso es que en parte sin querer, en parte queriendo, me dí un paseo por viejas fotos, viejos recuerdos y viejas ideas. En el fondo han cambiado pocas cosas, a pesar de que ni yo conozco ya a la persona con la que me miré, ni la persona que me miraba me conoce ya a mi. Pero la histora es la que es, y lo cierto es que los dias lluviosos se echa de menos, cosa curiosa al no haber compartido lluvia(...). ¿Será nostalgia? Es dificil tener nostalgia de lo que uno nunca ha tenido para si, igual que es dificil tropezar y caerse al techo, pero el caso es que a veces temo que sea nostalgia igual que Batman teme tropezarse, y ya no caerse al techo, sino además darse con la lámpara en los mismisimos cojones.
Al final Miguel va a acabar teniendo razón. O quizás no. O quizás si. O quizás no. O quizás mucho. O quizás poco. O quizás un poco si un poco no. O quizás a medias. O quizás a rayas. Lo cierto es que no se cual de los dos Migueles tiene más razón, si tienen razón los dos, si no tiene la razón ninguno, si tenemos razón los tres o si no tenemos ninguno razón. Pero qué más da. Seguramente, no habrá segunda parte.

[Tarde para cambiar][Amaral][Pájaros en la cabeza]

martes, 23 de agosto de 2005

Las religiones del libro

Siempre que uno se ha dignado de ir a la clase de Alternativa a la religión que se impartía en el instituto, uno se encontraba con la asignatura "Historia de las Religiones", en la cual se contaba, como bien dice la palabra, la historia de las religiones, empezando por la Católica, y acabando por la Católica, porque siempre se echaba el tiempo encima(¿Qué son 9 meses de nada para contar la historia de una religión como la católica?); ues al año siguiente, otra vez a empezar por la Católica, que es la que mas cercana nos coge. Todo esto para los pobres incautos que decidían ir a clase en esa hora, que normalmente solo solían asistir a la primera y a la última de cada trimestre.
En cualquier caso, al principio siempre se hacía un pequeño esquema en la pizarra, con los diferentes tipos de religiones habidas y por haber, que se dividían, a saber, entre monoteistas y politeistas, y estas a su vez en lo que se dividieran(que ni me acuerdo ni explicaré aunque acabe acordándome). Pues bien, en uno de esos subgrupos estaban las tres religiones "mediterráneas" por decirlo de alguna manera, la Cristiana, la Judaica y la Islámica, llamadas Las religiones del libro, por ser el centro y guía de estas un libro(llámese Biblia, Torah o Corán).
Pero con la vista de los años, me permito el lujo de discutir y discrepar sobre esa clasificación. Las religiones del libro. ¿Realmente podemos considerar al Cristianismo como religión del libro? Porque en el caso de Protestantes, Ortodoxos, Luteranos, Evangélicos, Armenios, Testigos de Jehová y demás ramas varias lo desconozco, pero en el caso del Catolicismo, más que una religión de libro es una religión de enciclopedia: La Biblia(Antiguo y Nuevo testamento), el Catecismo, los Concilios Vaticanos I y II, el Concilio de Trento, las Encíclicas Papales, las octavillas en las que se anuncian las manifestaciones del Foro de la Familia... Si necesitas un mueble entero para la dichosa religión del libro...
Con el Judaismo pasa tres cuartas partes de lo mismo, que más de libro, podría llamarse religión de muro, porque vamos, arrancan hojas de la Torah, escriben un deseo, y meten el papelito entre las piedras del Muro de las Lamentaciones(que despues de tantos siglos no quiero parte como debe de estar de papeles)(además de compadecerme del que le toque ir un dia a desmontar el muro y hacer un escrutinio de las papeletas... si ahí debe de estar metida hasta la partida de nacimiento de Sara Montiel...). Y no se conforman con el Muro de las Lamentaciones, que se les debe de haber quedado pequeño o sin hueco para meter papeles, porque están construyendo uno más grande, más alto, de hormigón y eternamente más largo(nosecuantoscientos kilómetros de muro). Muro for the people. Además con sobrada generosidad, porque los palestinos desde su lado del muro también podrán meter papelitos...
Y la religión Islámica idem. Más que religión de libro puede ser clasificada como la religión de la mochila o del cinturón-bomba, porque realmente si algunos se releyeran su propio libro(o si supieran leer, porque muchos se lo leen sin saber hacer una o con un canuto)(así salen...) otro gallo cantaría.
Pero no dejaría vacía la categoría de la religión del libro. Hay muchas y más modernas religiones del libro, como lo son el Comunismo(Libro: El Manifiesto Comunista. Profeta: Karl Marx. Hégira: 1848), el Aznarismo(Libro: Alicia en el país de Centro Reformista Liberal Católico Español. Profeta: George Bush. Hégira: 1996-2004) o el Escandinavismo(Libro: Catálogo de Ikea. Profeta: ABBA. Hégira: 1974). Ésta última a mi parecer es la más atractiva de todas, puesto que renueva su libro año tras año, con lo cual hace mucho más apetecible tener el libro en casa. Además, las catedrales Escandinavas(tu Ikea más cercano) son mucho más concurridas que la mayoría de las Iglesias de otras religiones(en una Sinagoga vas a encontrar tu una mecedora con forma de plátano gigante o una cubertería completa para 6 personas por 6 €uros... vamos... con 6 €uros no tuvo Carod ni para pagar 3 espinas de la famosa corona...). Y es que las religiones ya no son lo que eran, los tiempos cambian, y las religiones del libro también; la globalización tiene efectos colaterales, y hasta en las religiones se empieza ya a notar...

lunes, 22 de agosto de 2005

Dar la razón

Una vez conocí a una chica demasiado orgullosa y cabezota que siempre quería o creía que llevaba la razón. A lo mejor a veces sabía que no la llevaba pero ella luchaba por imponer su idea. Cuando no tenía razón, yo le argumentaba y defendía mi tesis pero ella se cegaba y solo decía que estaba equivocado. Incluso a veces, sabiendo yo con total certeza que era falso lo que decía, ella decía que era verdad. Llegué a un punto que decidí darle la razón como a los locos. En cualquier cosa que ella me decía yo le contestaba: "Si tú lo dices... será verdad."


De esta chica ahora no sé nada, me dejó de hablar por preocuparme por ella. Esto quería que me sirviera para hablar de algo que nos cuesta muchísimo: tragarnos nuestro orgullo. Mira que la gente es orgullosa... ¡Con lo mal visto que está! Casi tanto como un matrimonio homosexual en la familia de Jiménez Losantos. Pues nos cuesta horrores engullirlo y admitir nuestro error. A mí la verdad es que estas situaciones me gustan porque me doy cuenta cuando me equivoco y alguien me corrige (sin pedantería, por supuesto) que me falta mucho por aprender y conocer en este mundo. Y dar la razón a alguien cuando creíamos que estaba equivocado o que era otra de "sus tonterías" también nos fastidia, pero también hay que hacerlo.

Cuando el orgullo grita, es que el amor calla. F. Gerfant

viernes, 19 de agosto de 2005

A brighter day (Antítesis)

Have your ever felt like giving up? You kept fighting cause you knew you were strong, and you just felt like you had enought but in the end you kept holding on. So now you got the special feeling inside, no matter what you can make it througt, you have to find a time to run an hide, there's so much we can do. I know sometimes it's hard to find the way, but keep on searching for a better tomorrow, then maybe you can have a brighter day, just walk away from your pain an sorrow.
Would be another day for you and me like the sunshine cause when life gets tough and things are rough we'll still be fine. Throught the sorrow. Through the heartaches. There's a way out. Keep on searching, keep the faith, there's a brighter day.

sábado, 13 de agosto de 2005

Following the same star

Aunque este blog tenga mucho de autobiográfico, y no debiera tenerlo, me voy a permitir el lujo de escribir un post autobiográfico, que para eso el blog es mio no te jode, jajajajaja!
Esta noche me he estado desintoxicando, y me he dado el lujo de irme con mi bici y mi toalla a pasar la noche en la playa. Y ahi que me he ido yo, a escuchar el mar de fondo, olas pa un lao, olas pal otro lao... Como escuchar la caracola(primeros móviles rudimentarios de conexión directa con el mar), pero sin caracola. Esta noche que además ha sido la de las Perseidas estas... La verdad es que me siento afortunado por tener bici, toalla, y la playa al lado de mi casa. De poder ver tumbado las estrellas mientras oigo de fondo el mar y me relajo. De que el agua me refresque los pies de vez en cuando, de oler a salitre...
Y aquí, lejos de Madrid y lejos del estress, pienso en lo complejo que soy muchas veces, en el estress de perder un tren y llegar tarde al trabajo, de esperar 5 minutos en la cola del Carrefour, de esperar desespetadamente que alguien me llame al movil(o que no me llame jajajajaja). En lo infelices que nos hacemos uno mismos a veces de manera tonta. Tantas prisas para venir luego a derrochar horas y horas en la playa sin estress porque estoy perdiendo tiempo.
Y pienso que soy feliz. Afortunado de tener una bici. Afortunado de tener una toalla. Afortunado de que exista playa. Y no solo eso, sino afortunado de tener la suficiente imaginación para tumbarme una hora en el suelo del pasillo, mirar el techo, y pensar que es un cielo sin luces de ciudad, lleno de estrellas; de pensar que ese suelo es una playa(de tantas que tenemos en el Valle del Almanzora) a la que he llegado en bici, a pesar de no tener bici. Y me siento afortunado de saber hacerme feliz con cosas tontas, a pesar de llegar tarde al trabajo, follar menos de lo que quisiera o tener menos dinero del que necesito.
Pero mientras no me falte imaginación, la mayoría de las cosas, en el fondo, sobran, porque se hacerme feliz siempre que lo necesito. Porque a fin de cuentas, todos vamos buscando la misma meta, siguiendo la misma estrella: la de la felicidad. Y a veces, la tenemos mucho más cerca de lo que nos creemos, pero no somos capaces de ver más allá de lo que queremos o intentamos ver.

jueves, 11 de agosto de 2005

Heatstroke(Insolación)

Cada vez que alguien dice que es asíduo del Festival de Eurovisión, de aquí en adelante ESC(Eurovision Song Contest), la reacción suele ser siempre la misma: JAJAJAJAJA(además de pensar "seguro que es gay"). Creo que es una tremenda injusticia hacia los festivales en general, y hacia los participantes de este en particular, pero bueno...
Lo gracioso es que hay un monón de festivales, que no salen por la tele de lo largos que son(y se quejan de que el ESC dura tres horas...). Es el caso del Festimad o del FIB. Pero vamos por partes.
Lo del Festimad es realmente una catástrofe(o no...), con unos altavoces que están dando por el oido a los vecinos de fuenlabrada 3 dias, además de que el último dia se forma una tormenta, cae una avalancha de lodo y noseque otro tipo de tumultos... Para que luego vaya la gente a la Warner, si esto seguro que es más emocionante e intenso, por el precio de la entrada un dia a la Warner tienes para entrar los tres al Festimad(aunque algunas entraran gratis, ejem, ejem...).
Si ahora aplicaramos esto al ESC, podríamos encontrarnos a la turca tocando su tambor rodeada de niños guays porreros medio colocaos, a Helena Paparizou de tienda en tienda de campaña diciendo lo vicious que es a todo el trípode que se le ponga a tiro, o a Lena Philipsson agarrada a su palo de micrófono cual salvavidas en medio de la marea de lodo. Y la bola de discoteca de los 70 colgada de un árbol. Curioso cuando menos jajajajaja.
El otro festival es el FIB, Festival Internacional de Benicassim, que si bien no ha sufrido una riada de lodo, ha sido todo un asador. Sin ir mas lejos, ha habido un chico que ha acabado con quemaduras de primer grado en extremidades y pecho por estar expuesto al sol desde las 6 de la mañana hasta las 4 de la tarde en el camping(durmiendo la mona el hombre). Total, que ha acabado con las piernas como las de un elefante, pero en rojo; incluso tiene dilatación de cerebro por las temperaturas que cogió, que ha tenido hasta que vacunarse(o algo parecido) por riesgo de trombosis...
En fin, que pobre hombre... (con lo buena gente que es, le pasa al pobre mio de todo jajajajaja) con lo bien que hubiera estado en el sofa de su casa viendo el ESC, o en la playa escuchándolo por la radio, que al fin y al cabo en Mayo normalmente el sol no quema tanto jajajajaja!

miércoles, 10 de agosto de 2005

El tunel de lavado(de estrella a bombilla).

Siempre me ha hecho gracia este tipo de gente que yo llamo 'superestrellas del momento'. Y no me refiero a los participantes de la última edición del programa de telerrealidad que se tercie, sino de esas estrellas que vemos todos los dias por la calle, o mejor dicho, todas las noches en pubs y discotecas, que son superchic, con unos supercuerpazos y unos supermodelazos, es decir, las superestrellas del momento; mirar a los demás 'seres inferiores' por encima del hombro porque su ropa no sea superchic, no lleve el último peinado, el movil más moderno, porque no se de sesiones de rayos uva, porque esté menos bueno, etc... Este tipo de gente que margina al resto de mortales porque no son perfectos.
No se dan cuenta de que la vida es como un tunel de lavado, una vez metes el coche, ya no tienes parada posible. Entras a la discoteca/pub de turno con 18 años, y eres la estrella, hasta los 25, que empiezas a maduraaaar, y el tiempo va pasando, como si fueras metido en el famoso tunel de lavado, y van llegando nuevas superestrellas más jóvenes, que son más chic que tú, entran en las tallas 36 como tu, etc... mientras el tunel de lavado te va relegando hacia los 30 años o a los 40. Y puedes intentar seguir siendo una estrellita por ahi suelta, pero ya nunca mas una estrella, cada vez te hace falta más dinero para ser una superestrella, los años no perdonan, y el tunel de lavado tampoco.
Siempre te queda la opción de seguir los pasos de Ana Obregón, y pensar que sigues siendo adolescente a las puertas de los 60, aunque la mayoría de los que lo han intentado han acabado como Pocholo(de hecho, Ibiza es el mayor ejemplo de tunel de lavado).
Es lo que tienen las superestrellas del momento, que en el fondo son como las estrellas estas de gas que tenemos por ahi sueltas en el cosmos: Nacen, crecen como estrella, llegan a su apogeo, supernova al rozar los 30, y luego se quedan en una bombilla(los que quedan para bombilla...). Y son marginados por las nuevas generaciones que les reemplazan, pasando a ese grupo de ex-trellas, a los que miran todos, las superestrellas con asco, y los demás seres humanos con lástima(o con cara de asco jajajajaja). En lo sucesivo, se reincorporan al mundo real, o en estado de aPocholamiento, deciden intentar correr hacia atrás por el tunel de lavado, para acabar como Sara Montiel y compañía. Todo un invento lo del tunel de lavado(lavado de orgullos jajajajaja).

jueves, 4 de agosto de 2005

Olvidados de ser felices

Permítanme que una vez más hable de amor, ya sé que soy muy pesado pero es que la historia que he recordado merece la pena (o al menos eso creo yo).
Resulta que hace unos dos añitos, yo con unos cuantos kilos de más, hicimos un programa en Granada capital en el que regalábamos un viaje a alguien en la calle, pero se tenía que ir en ese momento. Nos salío un programa muy divertido junto con mi amigo Santi, que por cierto cada vez creo que es más sensato y más amigo.
Resulta que buscando a alguien que aceptara nuestra proposición de viajar en el acto encontramos a un chica de Jaén, muy simpática, y que de primeras se lanzó a viajar sin pensárselo (algo que agradecimos porque yo pensaba que no íbamos a encontrar a nadie y el tren ya estaba pagado). Cuando ya estábamos en el tren nos contó porqué había decidido irse a Madrid casi sin pensarlo: había conocido a alguien muy especial días antes. Aunque ella nos hablaba de "un amigo", comprobamos que ese morreo en Atocha tras poner los pies en el andén era algo más que amistad (o yo estoy muy anticuado). Bueno vamos al grano, resulta que esta chica tenía un novio de hace casi cinco años, que habían dado la entrada a un piso y todo para vivir juntos y casarse. Pero encontró a esta persona y se enamoró. Dejó al otro chico al que no quería pero el tiempo había pasado y se había convertido en monotonía (así viven muchísimas parejas en España, algo que me parece tristísimo).
Nosotros ahí fuimos un poco cupido, creo que por cosas del destino conseguimos que ella volviese a ver a ese chico (que también tenía novia, a todo esto) y pasaran dos días juntos esquivando nuestras cámaras.
Yo quería defender a esta chica porque hay gente que se echa las manos a la cabeza: "¡Dios mío!, cómo ha podido dejarlo, con la entrada de un piso y todo!" Pues porque quiere ser feliz. Y si tú no eres feliz no haces feliz a nadie.
A veces el destino es muy caprichoso y muy cabrón y hace cosas que no quieres que pasen pero es así. Repito también lo que dije antes que hay mucha gente casada o con alguien con el que no quiere estar, y no son felices o viceversa. Hay gente que ni tan si quiera se plantea si es feliz. Creo que a veces hay que parar y pensar si lo somos, y si no lo somos hacer algo por remediarlo o por lo menos intentarlo.

FOTO: MARILYN MONROE CON ARTHUR MILLER