Desde la cama de Aganzo

Desde la cama de Aganzo, te escribo. Seis pisos sin ascensor, hacen que vea más lejos Málaga. La Puerta de Alcalá que asoma por tu azotea sigue "viendo pasar el tiempo", y junto con la Luna conspiran traer nuevos meses. En la mesita de noche recuerdos de un "Marzo Dulce" que acabó siendo insípido, y de un Abril tardío que se llevó el principio de Mayo. Con mis gafas de lejos no acierto a ver los tallos de bambú mustios de tu cuarto. Me gusta la solución de no cambiarles el agua, pudiendo así lanzar los jarrones, etiquetados por meses, al estanque del Retiro. Renovarse o morir. Me levanto de tu cama para rodar por las escaleras junto a una argentina. Siempre me gustó el riesgo, incluso cuando por equivocación llamo al timbre de tu vecina, y le pregunto por el próximo mes.