Mi islita se quema. Si pudieramos llenar los barreños de lágrimas, aparagaríamos nosotros mismos el fuego que destroza nuestra isla. Lo más bonito que tenemos está muriendo por la estupidez de un hombre, que luego vestirán de inconsciencia, de locura transitoria o de "se me fue de las manos". No hay perdón. No existe perdón para tanto daño. La gente se queda sin hogar, y los que no son gente se quedan sin... simplemente ya no están. Menos mal que el pino canario resucita, pero ¿y todo lo demás?
